A LA MER.

Plaie forcée, saignée. Oui, je devais oublié. C'était Beau, trop Beau peut-être pour que je songe à la Durée. Le Temps qui passe dans les nerfs, qui se propage et qui fait que, sans nul doute possible, on croit en un "toujours" illusoire. Peut-être continuerais-je, dans des songes doux,  pas des réminiscences accablantes qui contracteront mes muscles à l'instar de ces dernières semaines ; peut-être continuerais-je à croire que je suis capable d'endurance, et que la lassitude ne se déverse pas en moi à la rapidité d'une catastrophe naturelle. Je voudrais empoigné la communication, te murmurer des mots que tu lirais certainement en souriant, mais, mais ces mots se sont glissés tendrement dans le passé, dans l'antique carafe contenant nos eaux.
Cette carafe sera notre urne, et nos cendres liquides se déposeront sur mes chairs nostalgiques dans quelques années, peut-être, quand je penserais à ce que nous vivrons  peut-être, à ce que j'aurais voulu qu'on sente, à ce que je tente de ne pas laisser glissé.
La glace est fraîche et les yeux à demi-clos.

Je voudrais ouvrir tes paupières poudrées avant de perdre haleine et que le noir qui vient de se laisser porter  par un rythme alphabétique, ne se soit jamais déversé.